Эмигранты. Поэзия русского зарубежья

В глазке лазурном незабудки,

В веселом всклике ямщика,

Когда качель саней легка

На свеже-белом первопутке,

В мерцаньи восковой свечи,

Зажженной трепетной рукою,

В простых словах «Христос с тобою»,

Струящих кроткие лучи,

В глухой ночи, в зеленоватом

Рассвете, истончившем мрак,

И в петухах, понявших знак,

Чтоб перепеться перекатом,

В лесах, где папоротник, взвив

Свой веер, манит к тайне клада,—

Она одна, другой не надо,

Лишь ей, Жар-птицей, дух мой жив.

И все пройдя пути морские,

И все земные царства дней,

Я слово не найду нежней,

Чем имя звучное: Россия.

8 ноября 1922

Париж

Верблюды

Прошли караваном верблюды, качая своими тюками.

Нога на широком копыте в суставе сгибалась слегка.

Изящна походка верблюда. Красивы верблюды с горбами.

И смотрят глаза их далеко. Глядят на людей свысока.

Когда же достигнут до цели, мгновенно сгибают колени.

Как будто свершают молитву с сыновьим почтеньем к земле.

Недвижны в песках изваянья. На золоте красные тени.

Вот выбрызнут звезды по небу — ожившие угли в золе.

Полдень

Высокий полдень. Небо голубое.

Лик ястреба, застывшего вверху.

Вода ручья в журчащем перебое,

Как бисер, нижет звонкий стих к стиху.

Среди листвы умолк малейший шепот.

Мир — солнечный, а будто неживой.

Лишь издали я слышу спешный топот,

Куда-то мчится вестник верховой.

Откуда весть? Из памяти давнишней?

Быть может, час — обратный начал ток?

Я сплю. Я мертв. Я в этой жизни лишний.

В гробу сплетаю четки мерных строк.

Но если я навек живыми, ныне,

На дальней грани жизни позабыт,

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139